Le fureteur

 

Un parc à Paris, un matin d’été.
Le cadavre d’un clochard gît dans le petit temple.
Boldère lance l’enquête, s’accroche et résiste, bien décidé à contrer ceux qui veulent sa chute.

— … Bold, sais-tu quelle est la particularité la plus prononcée de cet endroit ?
— J’en sais foutrement rien.
— Si tu fais légèrement pivoter un plan de Paris dans le sens des aiguilles d’une montre, tu t’apercevras que le parc a la forme d’une tête d’aigle dont l’œil est le temple de la Sibylle. Et notre ami est allongé dans l’iris. Quant à dire si c’est un rapace qui l’a démoli, mystère. Il n’y a pas d’aigles ici. Des éperviers ? On en voit. Les morsures ne correspondent pas à des coups de bec, je préfère te prévenir.
— Où veux-tu en venir, Doc ?
— Qu’on peut trouver une explication à tout sur cette terre, qu’on peut tourner les choses comme elles nous arrangent, surtout si elles nous arrangent.